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Ihr Körper und Ihre Sprache kan nur ein Schleier aber keine Larve Ihres Herzens sein. Ihr Brief war ein Morgen, eine Jugend, ein Frühling, eine gestirnte Sommernacht für mich. — Es ist ein gewöhnlicher Hang und Wahn des Jünglings und Menschen, sich und seinen Lebenslauf — seine Wünsche — seine Hölle und seinen Himmel für einzig, für Naturspiel und Idiotismus des Schiksals zu halten. Es ist aber nicht wahr: wir sind alle ähnlicher und verwandter als wir meinen. Ich finde mich überal unter den Menschen wieder, nur mit andern Biegungen der Form: ich finde überal opfernde, so lang ich Kinder und Eltern und Gatten sehe. Den Menschen fehlen selten Herzen, nur Augen: im Tempel ihrer Brust steht der lodernde Altar, aber der Gott fehlt ihm. Ach wie werden wir alle einmal erstaunen, daß [?] wir uns nicht genug geliebt und geachtet haben. — Keine Gegenwart — selber für den Atheisten — ist erträglich ohne eine Zukunft (nur daß er sie diesseits der Bahre sucht). Aber diese [Ungenügsamkeit?] gilt nicht der Erde sondern der Endlichkeit und selbst im 2ten Leben werden wir nach aller Möglichkeit unsrer Natur nicht anders seelig werden als durch die Perspektive einer 3ten. Meine Blätter sind in Ihnen wie die der ind[ianischen] Feige wenn man sie säet, zu Bäumen geworden. Dein Kummer und dein Himmel ist dein Werth und dein Bürge. Jahr, das Infinitesimalth[eilgen] der Lebens Terze. Es gehe deiner schönen Seele wohl, aber sie sei nicht blos schön, auch froh, sie finde nicht blos den Aether, sie suche auch die Wolke und die Erde.